Наверно, каждый знает чувство одиночества. Особенно, в те моменты, когда ты нуждаешься во внимании и тот, кто может тебе его дать, внезапно ищезает. Просто раз и нет его. Будто вообще не существовало. Но ты ждёшь его. Хоть какого-то маленького намёка на его присутствие. Неосознанно ты зацикливаешься на нём: все мысли, все места - обсалютно всё связано с ним. И ты ищешь его везде, где только можно. Пытаешься понять, где он, что делает, в порядке ли? И так проходит день, второй. Ты забываешь о элементарных вещах. После о жизненнонеобходимых. Перестаёшь воспринимать окружающий тебя мир. После же свои чувства и желания. Ты закрываешься в себе. Многие считают тебя больным. Кто-то одержимым. Тебе плевать. Настолько, что ты не замечаешь, как вырубаешься, сидя за книгой, чтобы скоротать время. Через несколько часов ты просыпаешься от очередного кошмара. И снова не спишь несколько дней. Переживания не дают тебе нормально думать. Ты стараешься вести себя как обычно, но всем видно, что тебе плохо. Очередь разговора и поучения, но ты всё пропускаешь мимо, надеясь поскорей уйти. Тот, кого ты ждёшь, не приходит. Из-за чего весь ты просто существуешь. Кто-то напомнил об этом человеке. И тут ты просто ломаешься. Как лёгкая веточка под сильным напором ветра. Начинаешь психовать. Срываешься на всех и вся. Тебе плохо, но никто помочь не может. Не хотят. Это не их дело. От чего тебе ещё хуже. В разы. Теперь твоя репутация меняется в худшую сторону, но тебе опять же всё равно. В итоге, ты не контактируешь с людьми, запираясь у себя. Почти всё вокруг напоминает о нём. Снова крики, но на этот раз отчаянные. Ты ничего не можешь сделать. Как бы сильно не хотел. Захлёбываешься собственными слезами. Но ищешь. Упорно. Пока не находишь. Временное лекарство. Медленно выводя мелкие царапины на запястьях, пытаясь выпустить всю боль через раны. Новые. Каждый день. Их всё больше. Но тебе не легче. В итоге, ты решаешься на более большие. Но и это не помогает. Он не вернулся до этого времени. Может, ему надоело? Ему больше не нужна игрушка, которая сломана. Очевидно, что он нашёл себе новую. Чистую и невинную. Старых тут же забывают. Так зачем же им существовать? Последней мыслью была надежда, что у него всё хорошо. Слабая надежда, но верная. Парень стоял на крыше какой-то высотки, смотря вниз. Неплохой вид, если бы не вся ситуация. Ветер поддувает, подгоняя к краю. Осталось чуть-чуть. И боль уйдёт. И из него. И из этого мира